EL CANDADO DE ORO

             El candado de oro. José A. Ramírez Lozano. Ed. Edelvives. Abril 2014.

VACA DE ESPAÑA

                                    

                                                         
                                                             I

                                           Era una vez una vaca

                                        que en su piel traía pintado

                                        el mapa negro de España.

                                          Vaca enorme y singular,

                                        ponía los cuernos en Francia, 

                                        su boñiga en Portugal.

                                         Vaca sola que pastaba              

                                        la grama de esta heredad

                                        patria de los cementerios

                                        y amamantaba a sus muertos 

                                        con leche verde de ortigas,

                                        flor de la envidia

                                        y maldición de los huertos.

                                           Y sí mugía

                                        -¡maldita vaca!-

                                        partía en dos la cruz           

                                        de Caravaca.

                                                     II

                                          En mitad de las tumbas

                                         hay un pozo de lágrimas.

                                           La vaca abreva,

                                         enorme como el mundo,

                                         paciente y negra.

                                           Y los difuntos

                                         -que le envidian la sed-

                                         sueñan lampreas

                                          y sanguijuelas verdes

                                          y se pelean

                                          por las flores tan tiernas

                                          del culantrillo.

                                           Cantan los grillos

                                          y en la noche de España,

                                          ciega y eterna,

                                          el agua de los pozos

                                          sueña en vano con ser

                                          mañana acequia.

                                           Que sólo es ella

                                          un agua de responsos,

                                           salada y negra.

 
                                                   III

                                            Esta vaca pace

                                          mientras los difuntos

                                          requiescant in pace.

                                           Esta vaca muge

                                         cuando escucha el llanto

                                         de los andaluces.

                                          Y, a veces, cornea.

                                         Y, a veces, de noche,

                                          embiste y capea.

                                           Yo he visto a la Muerte

                                          subida a las tapias

                                          como una manola

                                          arrojarle flores

                                          de felpa y cizaña

                                          -flor negra de España-

                                          y de avena loca.

                                           Besadle la boca,

                                         que no muja más.

                                         Que no abreve más

                                         agua de responsos.

                                           Sacadla a pastar

                                          la flor de los campos

                                          de la libertad.

                                  
                                                            De Vaca de España. 2014.

VACA DE ESPAÑA. Ed Guadalturia. Abril 2014. Sevilla

                                  

INCIENSO Y PLATA de María Sanz

                                     



   Sin que se sepa. Así, con la elegancia clásica de una Sevilla clara y profunda a un tiempo, aparece de vez en cuando un libro de poemas como  Incienso y plata. María se sacude el ripio pregonero y acomete la semana de Pasión con la emoción contenida y la enjundia teológica propia de un poeta de la más noble tradición sevillana. Abtenerse pregoneros. Aquí no hay voces, sólo palabras.

EL DUEÑO DEL ECLIPSE. Santos Domínguez

                                               


     El dueño de la imagen, sin duda. Nadie como Santos Domínguez ha sido capaz de construir un poema casi galáctico con ellas. Tan onírico y, a la vez, reflexivo y profundo; nada de chiribitas metafóricas. Santos quiebra sólo la sintaxis de lo semántico para alucinarnos. Y todo sin descarrío, orquestado en una sinfonía métrica que ambiciona lo cósmico y deja en el oído el regusto de una emoción. 

ZAMBRANO

                                                
  Aunque ya en Apócrifo de marzo Zambrano había logrado entramar sus dos hilos anteriores, tradición e innovación, en Lo que dejó la lluvia el texto es un hermoso lienzo. Y no digo sobre el que se borda porque José Antonio es un poeta de costuras interiores. No hay pirotecnia cromática en sus imágenes; siempre se rematan con sorprendentes quiebros y conceptualizaciones éticas. Es, además, un libro discursivo con Edinda por medio como interlocutora, la Edinda de sus canciones. Ya digo, sin la presión de entonces, en Lo que dejó la lluvia hay un diálogo entre el sometimiento verbal y la levedad lírica que hace de su conjunción un gozo. Enhorabuena, amigo.