viernes, 19 de abril de 2013

CONJUROS




                              Lo que queda de día
                             ya no me pertenece. Vengo, amigos,
                            de cumplirme temprano y puede echarse
                            la noche cuando quiera, que yo ya
                            no haré más que velar lo conseguido,
                            cifrarme en su avaricia,
                            suma ya de su hallazgo,
                            ovillo de mi afán.

                             Dadlas, pues, a la noche,
                            esas de por demás, las no vividas.
                            Horas que me sobraron
                            de juntar mi vivir en una sola,
                            meridiana, en que cabe
                            todo lo por decir con que se puede
                            dar así por vivido lo nombrado.

                             Silencio es lo que queda, que no tiempo.
                           Callar es lo que toca y, desvelado,
                           saberse en la certeza de otro día
                           mientras la noche cumple
                           con el pacto ruin de sus conjuros.

                                                            De Ropa tendida. 2013



lunes, 15 de abril de 2013

MIRLO COTIDIANO



 

                                                                         Para Rosalía,
                                                                                                                       huesped de su jardín.   


                                   Ajeno a las preguntas
                                  y a las revelaciones,
                                 el cielo tuyo y mío
                                 será el mismo del mirlo que escuchamos
                                 cantar cada mañana.

                                  Dame tu mano. Cierra
                                 bien los ojos al mundo y abandónate
                                 a la sabia lección
                                 de su fragilidad, al breve
                                 azar con que sortea los instantes
                                 que aún están por llegar
                                 y, sin embargo, adelanta su pico.
                                 Escucha como burla los sentidos
                                 con sólo celebrarlos.

                                   Y canta y se sostiene
                                 -mirlo divino, timpano del día-
                                 eterno en su ignorancia.

                                                                   De Ropa tendida. 2013

jueves, 11 de abril de 2013

CUATREROS


                                


                                          Esta pistola ignora
                                         su oscura condición
                                         y finge el fulgor puro,
                                         sagrado de la plata.

                                           Ni el uso ni la ley.
                                         Tampoco la codicia.
                                         La Muerte es quien la bruñe.

                                          Ella hubiera podido
                                         ser anillo o moneda
                                         pero no conoció
                                         -huérfano acero- otro
                                         calor que el de la mano
                                         cuatrera que la empuña.

                                          Y cumple y obedece,
                                         ajena a la virtud
                                         celeste del caballo.

                                                           De Razón de la impostura. 2003

jueves, 4 de abril de 2013

LA ESPAÑA DE LA RABIA Y DEL IKEA



                
                 


                                                                        Para Carmen Rodríguez
                                                                                tan leonesa.
                                             
                                  

                    La España de la rabia y de la idea

                   cristiana  y patria, y libre, y grande, y una,

                   ha dejado de ser Fuenteovejuna

                   para venderse a cachos en Ikea.



                    España a un tiempo taifa y europea.

                   España  a un tiempo mucha que ninguna

                   dejándose llevar por la zorruna

                   casta partiditaria y su ralea.



                     Decidme ¿es que no fueron insensatos

                   Aznar con su burbuja o Zapatero?

                  ¿Y los banqueros? ¿Y los sindicatos?



                     Patria sin nombre, esclava del dinero

                   que les roba a sus hijos, mentecatos

                   que  insisten en fiar del pregonero.



                    Lo sabe el mundo entero.

                   Esta es la España negra de Rajoy.

                   Sin mañana, ni tan siquiera hoy.