sábado, 20 de julio de 2013

PARTERA CELEDONIA


                               
     

                                Partera Celedonia
                              teje ovillos de sombra mientras mira
                              pasar la eternidad.  

                               ¿Qué trashumancia es esta
                              que cruza por mi alcoba y en la noche
                              me desvela?
                              Son ciegas
                              manadas de carneros que entrechocan
                              sus cuernas e iluminan
                              con su chispa el espanto  
                              de su estampida. Viejas
                              legiones de procónsules que vuelven
                              de la región del frío sin saber
                              que alguien teje la niebla,
                              esa celada cruel con que la Muerte
                              acecha el desatino
                              de las generaciones.

                                Celedonia no para de tejer,
                              asomada a la huesa del caliche,
                              cómplice de ese oscuro
                              afán de las arañas.

                               No hay noche que no escuche
                              un relincho en las sombras,
                              el balido terrible de un rebaño,
                              el grito de un soldado
                              que maldice en latín
                              mientras se precipita.    

                               Como de oficio, cada
                              mañana, Celedonia
                              barre de los rincones alas rotas,
                              hebras de lana, élitros, despojos
                              de los desheredados
                              que regresan del sueño de Estambul
                              en la noche tan negra
                              de las locomotoras. 


                                                         De Caliches. 2009   



lunes, 15 de julio de 2013

DERROTA


                               

                                              Perdimos la batalla
                                            hace más de diez años.

                                             Desguazamos los barcos
                                            igual que se desguaza
                                            nuestra mejor edad.
                                            Volvimos a las redes.
                                            Fundimos los cañones.

                                             Pero el mar –que no sabe
                                           de fechas- sigue aún
                                           a solas combatiendo.


                                                                           Ofidia, 2005.

viernes, 5 de julio de 2013

AGUSTÍN



                                        Te empeñas, Agustín, en vaciar con una
                                     simple concha marina el agua de los mares,
                                    cuando Dios es la concha vacía de tu mano.

                                      Nunca fue cantidad, ni dimensión, ni peso
                                    -tú bien lo sabes, Agustín- su nombre.

                                       Dios para ser no es nada que lo distraiga un palmo
                                     de sí mismo, por eso renuncia a la existencia.
                                     Ni siquiera en su esencia se atreve a contenerse.
                                     Sólo en la nada cabe. Él es su propio abismo.  

                                                                          De Rosas profanas. 2012.