lunes, 11 de marzo de 2013

ABREVADERO



                                

                                         He pasado la noche junto al abrevadero
                                       acechando al caballo con el que un día habré
                                       de entrar en Materón después de la batalla.

                                        El mío es un caballo aún sin nombre que ignora
                                       la codicia terrible de su propia belleza.
                                       La noche lo confunde con su vasta heredad,
                                       ese oscuro dominio que los dioses acotan
                                       para que los mortales jamás puedan hurtarles
                                       las criaturas celestes, hijas sólo del sueño
                                       de su divinidad, impuro por ajeno.

                                         Pero sé que vendrá. Los dioses le impusieron
                                        la sed como un absurdo y cruel sometimiento
                                        y eso lo hará más débil a la ocasión furtiva.
                                        Él no sabe que existe porque la noche enturbia
                                        las aguas en que abreva y lo entraña en sus sombras,
                                        carnazón de la hulla, grupa fría del alba.
                                        Sin embargo yo sé que basta una palabra
                                        para que un potro cobre conciencia de su estirpe
                                        de lumbre y le arrebate su perfil a la nada.

                                         El hombre que bautiza con su nombre un caballo
                                        lo hace suyo al instante y no habrá ya enemigo
                                       que lo monte si antes no le arranca sus sílabas.

                                         He pasado otra noche junto al abrevadero
                                        acechando el barrunto de su trote, aguardando
                                        lo mismo que un cuatrero el resuello caliente
                                        de su ansiedad, el roce tan tierno de sus belfos
                                        con el agua. Y en vano, toda la noche en vano.

                                          Cuántas veces el alba traicionó mi ambición
                                         mostrándome mi reino de Corambo arrasado
                                         por las guerras absurdas que yo mismo declaro
                                         contra mí combatiendo mis huestes con el tiempo
                                         para aplazar así un día la victoria.

                                          Yo sé que no entraré jamás en Materón
                                        sin mi caballo y sigo por eso procurándole
                                        valor al enemigo, cobardía a mis tropas.
                                         Materón ha caído cien veces bajo el yugo
                                         de mi mano y cien veces renuncié a su bandera.

                                          Un caballo está hecho de su propio deseo
                                         como el mar de la oscura posesión de su abismo.
                                         La palabra lo hará tan cierto como el sueño
                                         maldito de la muerte. La sed es mi aliada.

                                          Aguantaré por eso otra noche en mi empeño
                                         y al alba será mío, mucho más que mi sangre.
                                         Esa mañana mismo entraré en Materón
                                         aunque ya nadie quede que celebre mi triunfo
                                         y mi caballo cruce solitario sus puertas
                                         sometiendo las sombras, ajeno a la victoria.


                                                                                          De Corambo, 2007

domingo, 3 de marzo de 2013

fantasía, salamandra
   


                                    LA SALAMANDRA DE LAS CLARISAS

                                                          La salamandra azota
                                                        la cal con su relámpago
                                                        y en las enredaderas
                                                        tirita el corazón
                                                        de todas las clarisas.

                                                        ¡Ah, señor cabo! Acuda
                                                       con su espuela de pita,
                                                       con su diente de oro,
                                                       con su sangre de alambre,
                                                       con su pistola turca.

                                                        Al marcharse, les besan
                                                       los civiles el hábito
                                                       y las cinco novicias
                                                       bajos sus tocas sienten         
                                                       una rosa de pólvora. 


                                                                 De Bestiario de cabildo. 1984