jueves, 31 de enero de 2013

CIEMPIES







                  Era tan listo el ciempiés
                que nunca se tropezaba.

                 Torpe tan era el piescién
                tropezaba que con él.

miércoles, 30 de enero de 2013

CÍNIFE













                                           CÏNIFE

                             Si vulva, también llama,
                           lengua de fuego que arde sin más lumbre
                          que su oculta certeza.

                            Cínife yo que orbito
                           su ciega quemazón con la insistencia
                           oscura de la sangre.

                            Y tanto me aproximo
                          que pruebo su virtud para mi daño
                          y, con su daño, más
                          contento pongo en mi osadía,
                          preso ya de su impura
                          combustión, hendidura
                          de luz, esquirla, roja
                          mandorla en que me abraso.

                                                                        De Raíz de la materia. 2011


martes, 29 de enero de 2013

mago







                                                                      MAGO

                                                       Tú nunca Baltasar. Un mago trae
                                                      hilvanado el sigilo
                                                      y tú arañas la cal
                                                      y azotas las luciérnagas
                                                      con tu pestaña.
                                                                             No.
                                                      Baltasar no lo haría. Él siempre trae
                                                      hebras de gutiámbar
                                                      y almíbar de libélulas; tú, en cambio,
                                                      sólo pan de cizaña, negra miga
                                                      de cornezuelo.
                                                                            No.
                                                       Tú nunca Baltasar.
                                                     Si no ¿dónde la mirra entonces?¿dónde
                                                     la vitola del oro, la avaricia
                                                     de su celebración?
                                                                                 Mejor te vas.
                                                     Vuélvete al abejar donde las sílabas
                                                     y funda un emirato
                                                     con dos mil elefantes cuyo himno
                                                     sea tu herencia mejor.

                                                       Por enero, yo quiero un birimbao,
                                                      una guzla de azúcar,
                                                      la lumbre de los témpanos,
                                                      la prosodia remota de la mirra,
                                                      la caravana de su epifanía.


                                                                                              De Caliches. 2009.

lunes, 28 de enero de 2013

MODO SUBJUNTIVO



    

                                      MODO SUBJUNTIVO

  En mis tiempos de Enciclopedia Álvarez, aquello de los accidentes del verbo tenía para mí el misterio mismo del dogma de la Trinidad o de ese otro de la Transubtanciación, tan de antropófagos. Y más que nada el modo verbal. Porque lo de singular y plural, claro; lo de futuro y pasado, claro también, pero vaya usted a saber lo que quería decir aquello de modo subjuntivo.
  Luego, con el Preu, advertí que los modos verbales encerraban toda una perspectiva, un espectro de la conducta social y que abundando en él podía dar para una clase de ética. El modo subjuntivo expresa deseos, posibilidades, es el modo de la cortesía. El hablante ve los hechos como ficción. O sea, que un hombre sin subjuntivo es un hombre sin educación ni fantasía, un hombre sin imaginación.
  Los modos, los buenos modos que mi abuela decía, se han ido luego reduciendo a tres con los años. Mi infancia debió ser rica en modos verbales, porque, según la Enciclopedia Álvarez, eran cinco; a saber: el infinitivo, el indicativo, el potencial, el subjuntivo y el imperativo que Dios guarde. Pero se conoce que entre lo políticamente correcto y la devastación de la ESO, esa pluralidad ha venido empobreciéndose hasta una indigencia alarmante. La riqueza crítica y ética y hasta poética de una sociedad debiera calcularse por el número de sus modos; oséase, por las múltiples maneras de percibir nuestros actos y asumirlos como subjetividad.
  Y eso no es lo peor. Lo peor es que últimamente de tres se nos están reduciendo a dos, como los partidos políticos. No tienen más que pegar el oído a esta horda analfabética que nos come los pies para advertir que jamás usan el subjuntivo. Y aún diría que, de seguir así las cosas, vamos a quedar en el más duro y puro imperativo.
  Lástima de subjuntivo porque él era el modo de la insinuación y la poesía, el del deseo y la singularidad del alma, el de los buenos modos y el por favor; el modo del corazón, el que amparaba nuestras ansias y deseos.
 Eso, una forma de futuro.









                                                       CORRAL DE LA COMEDIA


                                                            En Sevilla unos viven
                                                          del escenario
                                                          y otros muchos se apuntan
                                                          siempre a los palcos.

                                                           Y, en la comedia,
                                                          media Sevilla aplaude
                                                          a la otra media.

domingo, 27 de enero de 2013



                        DEIDAD

      Hay un dios más allá de tu Dios mismo
    que abunda en su deidad
    con dejarse en olvido, su abandono.
    Con arroparse con su transparencia.

      No preguntes por él.
    Ni siquiera su nombre
    diré por no enturbiarlo.

     Templo es el aire de su don, amigo,
    y basta respirar para adorarlo,
    el salmo de tu aliento.

      Y estamos ya con él, estando solo.
     Y él está con nosotros en su ausencia.


                                          De Copa de sombras.  Devenir 2009



    HUERTO SIN HACHE

 Cabirio tiene un uerto sin hache. Los uertos sin hache no los guarda nadie y hasta los castiga la Real Academia de las Huertas. Ni abas, ni zanaorias, ni tan siquiera igueras pueden criarse en su tierra. La suya es una ierba extraña y las ojas apenas si se tienen en el árbol. Esta probado; a sus ortalizas les falta eso, el abono claro de la hortografía.
                   CORAMBO

 Este lugar es sólo su nombre y sin embargo
ocupa mi costumbre y ha tomado mi casa
creciendo cada noche con pronunciarlo apenas.
Escucho su pujanza crujir en mi desvelo
quebrando las vitrinas de mis abecedarios,
arrugando la lumbre terrible de mis álbumes
sin que ya nada pueda contra su desmesura.

 Nunca debí nombrarlo, pero un día escribí
Corambo junto a un verso latino de Propercio
y acudieron promiscuas las moscas a su tinta.
En la tinta disuelven su azogue las palabras,
el limo primigenio que aventura la vida,
y en el que acecha el germen de su proclividad.

Nunca debí nombrarlo. Ahora ya ocupa toda
la extensión de mi insomnio, su enorme desamparo.
Como un negro arrecife, hecho sólo de sílabas,
fecunda su existencia con el despojo mismo
de su putrefacción, el himno de sus mártires.

 Escuchadme en la noche maldecir en latín
como un tetrarca enfermo que abjurase de Roma
para fundar un reino furtivo de palabras,
refugio de lanceros, bahía en la que atracan
los buques que regresan del sueño de Estambul.