miércoles, 20 de febrero de 2013

COCIDO DE CEROS






     Se escogen aquellas palabras, como aguacero, hechicero,  lapicero, que contienen este rico fruto
y, con un cuchillito, se les arrancan uno a uno sus ceros hasta un total de docena y media.
Se poenen a hervir media hora con su chorrito de aceite.
Después se dividen por el número de comesnales y resultará  el cociente. Un cociente sabroso, sin decimales ya ni resto.
Conviene no cocer a la izquierda. Los ceros a la izquierda pierden todo su valor nutritivo.



                De Sopa de sueños y otras recetas de cococina. Ed.Kalandraka 2004

sábado, 9 de febrero de 2013

NOCTURNO







                                                   La noche es ese templo
                                                vacío con que ensaya
                                                la ausencia su abandono.

                                                   Callan los dioses y habla,
                                                 cómplice, la certeza
                                                 de que nada se tiene
                                                 si no en la soledad.

                                                   Solos somos más nuestros que ninguno.
                                                 Solos somos más todos sin saberlo.

                                                  No hay mayor noche, os digo, que esta mía
                                                 tan negra de la tinta con que hago
                                                 más profunda la ausencia.
                                                 Pues que con noche escribo de estar solo
                                                 y, sin embargo, están
                                                 conmigo, de escucharme,
                                                 las criaturas que acechan,
                                                 sombras ellas también con que yo enhebro
                                                 mi pluma capital.

                                                  Si paro de escribir,
                                                veréis nacer el día
                                                 y entonces vuestros nombres
                                                 confundirán el signo
                                                 mineral de los solos,
                                                 que las sombras preservan de los dioses
                                                 como un astro apagado.

                                                    Hijos sois de la noche, allá vosotros.
                                                 El día es la moneda
                                                 con que esos dioses pagan
                                                 la deserción, el torpe
                                                 proceder con que, al cabo, elegisteis
                                                 la orfandad de la luz.

                                                   Ladra el mastín del tiempo
                                                 y, a lo lejos, la aurora,
                                                 como una lumbre avara,
                                                 deshilvana ya el velo
                                                 de las constelaciones.

              
                                                                             De Copa de sombras. 2009


miércoles, 6 de febrero de 2013

AVELLANAS







                                                     El viejo que les daba a las ardillas
                                                  de comer en Hyde Park
                                                  bajaba cada día
                                                  con la misericordia del pan duro
                                                  y sus bolsillos llenos de avellanas.

                                                  Llegaba de Bushey donde vivía
                                                 con una hija muda y su mujer,
                                                 bordadora de oficio que soñaba
                                                 cada noche de luna
                                                 con la resurrección horrible de la carne.

                                                  No infundía sospecha.
                                                 Los viajeros del tren no suponían
                                                 su claro ministerio,
                                                 la deuda de la vida con su oficio,
                                                 su bienaventuranza.

                                                  Andaba sin la urgencia
                                                  de la ambición. Se santiguaba
                                                  al entrar en el parque y sacudía
                                                  su bolsillo repleto de avellanas
                                                  lo mismo que una esquila,
                                                  ese ancestra  reclamo con que el fruto
                                                  convoca los impulsos
                                                  de las parvas criaturas.

                                                    Las ardillas, solícitas,
                                                  acudían voraces a su encuentro
                                                  como un relente, un signo
                                                  de extraña confianza
                                                  con que la tierra le pagara así
                                                  su dulce mansedumbre.

                                                   Se sentaba en el césped.
                                                  Se dejaba registrar los bolsillos
                                                  en un gesto de entrega
                                                  y así pasaba la mañana, hecho
                                                  naturaleza viva, repartiendo
                                                  sus dones a las viejas
                                                  ardillas de Hyde Park sin nada a cambio.

                                                    La orfandad del asfalto,
                                                   la oscura deserción de las raíces,
                                                   hizo virtud de un gesto
                                                   tan tierno y cotidiano.

                                                    Dios guarde a las ardillas muchos años
                                                   y nos conceda el fruto
                                                   con que ejercer nuestra misericordia.
                                                   Dios guarde un hombre puro entre los hombres
                                                   que baje cada día a Hyde Park
                                                   y sólo con un simple
                                                   puñado de avellanas salve al mundo
                                                   de su negro destino.


                                                                            De Raíz de la materia. 2011.

lunes, 4 de febrero de 2013

CARNAVAL



                                                                                  Para mi amigo Santos Domínguez


                                                          El papa Pío vivia
                                                        en una torre de cera.

                                                         Vino Atila con sus bárbaros
                                                        y dieron fuego a la torre
                                                        y la torre fue una vela
                                                        que alumbraba con su llama
                                                        a la humanidad entera.

                                                         Después se fue consumiendo
                                                       y murieron dentro de ella
                                                       más de doce cardenales
                                                       y monjitas más de treinta.

                                                        Pero el papa no murió.

                                                        El papa Pío murió
                                                       de un ataque de paperas.