jueves, 30 de mayo de 2013

VACA SOLA





                                            Para que el viento acuda
                                      cada vez que el instante lo reclama
                                      y el río con su oculta
                                      canción fecunde el oro de los álamos.
                                      Para que todo tenga
                                      su sitio y nada tiente
                                      su permanencia, pace
                                      la vaca en el trigal sin que la edad
                                      o el acecho del tiempo la perturben.

                                        Está ahí desde aquella
                                      primera vez que contemplé el paisaje
                                      y es ella quien sostiene
                                      la luz cansada de la tarde, el tibio
                                      relente, la humedad
                                      con que prueba la vida
                                      su oscura comezón
                                     el pálpito insaciable de su savia.

                                       Miradla. Pace ahí
                                     tranquila y todo el valle
                                     parece respirar con ella, henchirse
                                     de su misma templanza.

                                        Nunca supe tu dueño,
                                      vaca sola que pastas
                                      también por mí, por todos
                                      los que aún apacientan
                                      sus ojos con el claro
                                      paisaje de la infancia,
                                      pero sé que no habrá ya quien reclame
                                      tu soledad, amparo de la dicha.
                                      Ajena como paces
                                      al tiempo y su mudanza.

                                                                           De Copa de sombras, 2009


lunes, 27 de mayo de 2013

LA COL




                                        La col en su recato
                                      apenas guarda otra
                                      cosa que su ternura.

                                       Aquel que busca en ella
                                      con la codicia torpe
                                      de la voracidad
                                      sólo la nada encuentra.

                                       La col en su pudicia
                                      guarda apenas la escarcha
                                      carnal de su deseo.

                                       No tiene corazón,
                                      pero se entrega toda.


                                                            De  Azogue impuro, 1996.



miércoles, 22 de mayo de 2013

El huerto del cura


      

  La iglesia de Moreda tiene un huerto pequeño junto a la sacristía. Don Elino es un cura hortelano que no soporta el confesionario. Quiero confesarme, don Elino –le pides-. Ah, pues vente aquí al huerto conmigo, hijo –te dice-. Así, mientras yo sacho estas malas hierbas, tú me vas diciendo los pecados.  Con cada pecado que le cuentas, el cura arranca también una magarza o la raíz maldita de la ortiga. ¿Ves? –te alecciona- ¿Ves qué limpia que va quedando la tierra? Don Elino no pone penitencia. Don Elino sulfata los tomates con azufre y se los lleva luego al diablo que habita la cruz del pararrayos sobre el tejadillo. Y el diablo, que se llama Cipión, baja al huerto cada noche y se lo abona con su cagalera.

                                                                                      De Habas contadas, 2010

lunes, 13 de mayo de 2013

OTRA VEZ TUS MANOS



                       


                                     Pasar la hoja con el mismo dedo
                                  con que pruebas la salsa
                                  resulta cada día
                                  algo consolador.

                                   Saber que me acaricias
                                  con todo lo que tocas
                                  y que todo responde a mis preguntas
                                  con que lo toques tú.

                                   Certeza de que nada
                                  podrá serme ya ajeno
                                  si es que tú lo señalas.

                                   El universo, todo
                                  cuanto ignoro de mí cabe en el dogma
                                  pequeño de tus dedos.

                                   Funde su lumbre el sol en tus anillos.
                                  Calla el mundo en tus manos mientras duermes.


                                                                                                 De Ropa tendida, 2013



viernes, 10 de mayo de 2013

Pata negra



                                     

                                             
                                            Nace culo de cochino,
                                          anda puerco por la dehesa,
                                          y por arte del cuchillo
                                          se vuelve gloria en la mesa.

miércoles, 1 de mayo de 2013

AFUERISMOS



   - Más aún que trabajar cuesta trasubir.

   -Los venecianos no votan en urnas sino en peceras.

   -Los clavos taladran, los perros también.

   -El arrepentimiento no es más que una forma de nostalgia.

   -Vaca se escribe con ubre.

   -España: una glande y libre.