lunes, 4 de junio de 2018

LA ESPAÑA DE LA RABIA Y DEL IKEA


La España de la rabia y de la idea,
cristiana y patria, y libre, y grande, y una,
ha dejado de ser Fuenteovejuna
para venderse a cachos en Ikea.

España a un tiempo taifa y europea.
España a un tiempo mucha que ninguna,
infesta por corrupta y sin vacuna,
sangre a la vez y vino en la pelea.

Vieja leona, ciega ya y sin uñas,
que se da por un cuarto al pregonero
y niega su desgracia en Cataluña.

Patria sin nombre, esclava del dinero,
dejándose robar por la garduña
de la politicalla y el banquero.

Lo sabe el mundo entero.
Si era la España negra de Rajoy,
con Pedro Sánchez aún más negra hoy.

jueves, 1 de febrero de 2018

           

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                                               VACA SOLA

                              Hay una vaca enorme aquí en mi sueño
                           que pasta entre las tumbas.
                           Una vaca que ignora el himno de los mártires,
                           el ciclo de las témporas
                           y que apedrean los deudos cuando acuden
                           con su hebra de luto y sus flores de plástico.

                            Sobre su piel dibuja el mundo
                           los negros continentes, los océanos blancos.
                           Y ella ignora su peso, la deuda de los días,
                           el signo que el destino ha escrito en su testuz
                           y que sólo los hombres logran interpretarlo.

                            Su mugido es oscuro, como el turbio
                           acecho de la ira, la cuerna del hondero.
                           Y convoca en agosto las tormentas de azufre,
                           los tábanos de fuego que pregonan
                           el lubricán del juicio, ese arrecife último
                           de las generaciones.                         

                            Ella ignora la promesa de Dios,
                           pero se deja, mansa,
                           ordeñar por el ángel de la desolación
                           mientras camina lenta,
                           arrastrando sus ubres, el hilo de su leche
                           sobre las matas verdes de ortiga y achicoria,
                           sobre las tumbas negras que aguardan todavía
                           el vano despertar, el alba de la carne.

                                         
                              De La sílaba de ónice. Reciente premio Fray Luis de León.

viernes, 27 de octubre de 2017

BIENAVENTURANZAS

  


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           BIENAVENTURANZAS

   Bienaventurados los fotógrafos
porque sin ellos la familia
nunca hubiera permanecido unida.

 Bienaventurados los ricos de la tierra
porque sin ellos los camellos
se habrían colado todos
por el ojo terrible de la aguja.

 Bienaventurados los venecianos
por enseñarnos a votar no en urnas
 sino en peceras.

 Bienaventurados los maestros calígrafos
porque sin ellos la pedagogía
hubiera perdido el acento
para quedarse sólo en pedagogia.

 Bienaventurados los francotiradores
porque muerto Franco se acabó la rabia.

 Bienaventurados los demonios
por haber abierto su infierno
allá en la vida eterna y no aquí entre los hombres.            

  Bienaventurados los hombres ranas
porque sin ellos no sería posible
croar en Dios.

 Bienaventurado Charles Darwin
porque supo, al cabo, asegurarnos
que, por suerte, los hombres no íbamos hacia el mono,
sino que procedíamos de él.

Y bienaventurados los poetas
porque sin ellos la vida sería como es,
aburrida y prosaica, ajena a esta secreta
floración de los verbos,
la oscura sedición de las metáforas.      

                                       De A Cara de perro. 2017                    



jueves, 26 de enero de 2017