domingo, 27 de septiembre de 2015

MANZANA


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                                              Ella está donde estuvo
                                            el hueco que de siempre la contiene.
                                           Más allá de su piel
                                           es todo alrededor, acecho, onda
                                           que orbita el ardoroso
                                           tábano del deseo.

                                             Sustantiva, suspensa,
                                            ella está en ese hueco de su arcano,
                                            matriz del universo, hecha
                                            materia que limita con su imagen.

                                             Se agosta el paraíso. Acude el ángel
                                            severo del otoño con su espada
                                            de fuego a marchitar
                                            en su ambición la carne
                                            y ella sigue en su sitio sin estar,
                                            contenida en el hueco
                                            de su propio vacío,
                                             salvada por su forma.

                                             Atreve ya tu boca.
                                            Pronunciarla o comerla es ya lo mismo.
                                            Palabra es cuanto queda, piel acaso
                                            de la divinidad. Todas son una
                                            las manzanas del árbol.


                                                                       De Raíz de la materia. 2011


sábado, 29 de agosto de 2015

MENINAS






                                        Las Meninas de Velázquez
                                     respiran la luz y fingen
                                     ser ninfas rubias del aire.

                                      Pero no hay aire ni esperan

                                     más vida que la que da
                                     el ansia de poseerla.

                                      Diego Velázquez se asoma

                                    al cuadro pero se queda
                                    -sabio entre el ser y el no ser-
                                    con la llave de la puerta.



                                                                                        De  Vaca de España. 2014.

jueves, 25 de junio de 2015

LA BALANZA DE MAÑARA


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 MIGUEL DE MAÑARA:

                    Yo no busco en las sombras 
                  otra ley que la usura de la luz. 
                ¡La balanza,Valdés, y prosigamos
                          en esta buhonería
              que la Muerte nos paga con la fama!

                                        Aquí el moho
               y el azahar aquí
                                        y aquí pongo la plata
                                        de alfiler con que hacía
                                        reventar su pus Ana
                                        de Velasco.
                    La estambre
     del oro, esa dalmática
que enhebraran las manos
    de Obdulia bordadora.
                                        El ácaro, la rueca
                                        del deseo, su vil
                                        devanadera.
                        El crótalo,
     la estampa perfumada
     de algún devocionario.
                                        La foto de Belmonte
                                        muerto.
               Aquí la espuela
                           también
                                        Y aquí la pluma
                                        cruel de nuestro autos
                                        de fe, su tinta ebria
                                        de vitriolo.
                         Abanicos
       de hueso, la montera
      salpicada de almagre.
                                        Esa bombilla
                                        fundida del quirófano
                                       de San Lázaro.
                             El lirio.
                                        La borraja.
     El cobre viejo de este
       decilitro que guarda
        el sudor tan amargo
                     de los potros
                                        La taba
                                        con que arbitra su medro
                                        la Fortuna....
                                          
              Sumad Juan de Valdés, decidme
          si es que igualan la deuda de mis días.
                   

  VALDÉS LEAL:         
          
                   Ni más Ni menos, don Miguel.
          Mirad acá qué fiel terrible el de la Nada.


                                                                 De Memento  1991



lunes, 25 de mayo de 2015

DONCEL






             

     







           Escribir de costado
         sosteniendo tu cuerpo
         con la palabra misma,
         echado sobre ella
         como quien convalece
         de su duro acomodo.

            Piedra o palabra, almohada
          que guarda para siempre
          la huella de este sueño
          furtivo de doncel.




                                                                    Ofidia, 2005.




lunes, 20 de abril de 2015

CATACUMBAS


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                        Si te dijera que por cada una
                     de estas grandes ciudades que crecen hacia el aire
                     existe otra de hormigas bajo tierra,
                     ¿me creerías?

                       Mac-Cook, el reverendo, nos habló
                     de una ciudad inmensa en Pensilvania
                     poblada toda ella de hormigas exsectoides
                    que ocupaban las hectáreas mismas
                     que la ciudad de Hárrisburg,
                     que se asienta ignorante sobre ella.
                     Sus nidos son profundos, iguales en altura
                     a  otros edificios.
                                                  ¡Oh, sí! Les bastaría
                     minar dos o tres puntos claves para que Hárrisburg
                     cayese toda entera en una cárcava
                     de su misma medida.
                                                         Pero no.
                     Ellas jamás recurrirán a eso
                     porque perecerían también como nosotros.
                     Y ellas viven-yo puedo asegurároslo-
                     de imitarnos. Sus hábitos sociales no son más
                     que un puro mimetismo de los hombres.

                       Habíamos supuesto lo contrario
                     pero, cuando Bugnión
                     nos fue poniendo al tanto de sus guerras,
                     nos fuimos viendo en ellas retratados.

                      Observen, si no, la gran torpeza
                     de las pratensis, esa
                     curiosa habilidad de las sanguinas
                     o la maldad cruel de la herculanus
                     caponatus, que ataca la corteza del árbol.

                       Toda Roma peligra, ya lo dijo Cortázar.
                       La ciudad de los mártires se tiene
                      sobre ellas mismas,
                       minada como está por esa otra
                       Roma de hormigas, hecha
                      de catacumbas ciegas que hasta alcanzan
                       la altura de san Pedro y que Cortázar
                       propone aniquilar con una vara
                       de avellano. Yo no.

                        Yo propongo mejor
                      convocar al ejército en las Termas
                      y perseguir de noche a los furtivos
                      que buscan a los dioses bajo el mármol.


                                                              De El rey de las cigarras. 2003

sábado, 21 de marzo de 2015

CONFESIÓN, PADRE GARCÍA!

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 Ya sé que el  arrepentimiento no es más que una forma de nostalgia, ya. Pero hay veces que el alma poética, señalada más por la virtud ajena que por su propia miseria, acaba asumiendo su atrición y acude por Cuaresma al confesionario con la mansedumbre de los bienaventurados.
   Los de la orden Critica, ya se sabe, suelen ser confesores sin tonsura, que a saber quién les impuso las manos; clérigos un tanto contrahechos, Quasimodos de esta Nôtre Dame que, impotentes para folgar con ella, la Poesía, hicieron voto de castidad y  se consolaron con señalar y absolver  los pecados ajenos. Pero, eso sí, a canónicos nadie les echa la pata, que cuentan ellos las sílabas con los dedos como acostumbra la clerecía y se saben los catecismos de carrerilla, celosos de la santa doctrina de las musas.
  Así que fuíme allá donde  el padre García con la  convicta   intención de poner freno al descarrío de  mi poética.
         -Ave Poesía Purísima.
         -Sin Defecto Concebida –respondió con voz descalza, sacristana hasta el susurro-. ¿Cuánto ha que no te confiesas, Ramírez, hijo? Veo que te has dado al más feo e indigno de los vicios, el de los concursos literarios. Qué perversión la tuya, hijo mío.
      -Así es, padre García. Me puede esta ludopatía poética, hasta el extremo de que me regodeo en ellos. Sí, ya sé que el mío es vicio solitario, pero prefiero aviarme yo solo antes que acudir a editores puteros que se dejan comer la oreja por la babosería dadivosa de tanto poeta administrativo.
        -¿Ves tú? ¿Ves tú cuanta es tu contumacia, caro Ramírez? Deberías morderte la lengua. El editor lírico es ese arcángel que pone alas en tus libros. Sin ellas, sin sus alas, tus obras jamás alcanzarán la otra vida eterna, la de la Fama que dijera Manrique.
        -Mire, padre, que no. Que  a mi me va la vida y en la posteridad no hay vida ninguna ni arcángel que pueda administrarla, así que vengamos a lo presente, que dijo también el clásico. Porque déjeme que le diga, padre García, que lo que es ir yo fui donde los editores líricos pero, en viéndome llegar corito, hicieron peste de mí. Así que dime a las Diputaciones y sus concursos, con harta suerte y mayor complacencia.
        -Pues dígote, Ramírez, que debieras enmendar y cambiar de proceder si es que aspiras a un puesto en el empireo celeste que Dios Nuestro Señor nos tiene prometido. Porque decirte he  que no hay concurso en que no te halle de participante.
         -Y usted de jurado, padre; que en mi pecado va su penitencia. Pero cambiar de vida sí que quiero. Yo quiero llevar una vida como la suya, de miembro de jurado; jamás de concursante. Si usted pudiera echarme una mano redentora…Yo sé que los pagan bien y que es obra pía, didáctica en extremo. Acabaría aborreciendo de los concursos, se lo juro por Dios, padre García. Pero mire que le digo que sin pecado no habrá ya sacramento de confesión y menguará con ello su hacienda.
         -¿Qué cosa es la quieres decirme con eso, hijo mío?
         -Pues está bien claro, que  muerto el concurso se acabó el jurado. Lo dice un proverbio rabiosamente canino.
         -Dejémonos de  refranes, amicísimo Ramírez, y vengamos a lo que nos trae, que no todo es materia de confesión y éste es santo lugar para divagaciones profanas .Dime, anda dime. ¿Qué otras flaquezas fueron las tuyas, hijo mío?
         -He de confesarle también, padre García, que suelo mezclar los géneros haciendo impureza de sus virtudes. Y que escribo poemas falsos, hijos del azar. Y que, a veces, huyendo del corazón me amparo en la habilidad y  saco gran gozo de ello, a solas yo con la lengua madre en incesto sumo, que me ha vuelto prolífico como ve, a cualquier hora del día entregado a sus  carnes, dispuesta ella. ¿Qué haré? ¿Qué puedo hacer para remediarlo?
   El padre García se ha echado atrás en un gesto de displicencia y se ha limpiado con la estola la espumilla de sus comisuras.
        -Continencia, amigo Ramírez. Debes moderar tu incontinencia incestuosa y limitar tu inspiración a esos momentos únicos de experiencias de vida, a ser posible tristes, que no gozosos. Las habilidades las carga el diablo. Las habilidades son propias de los poetas artesanos y profesionales que no tienen corazón.
         -Es que mire usted, padre, que a mí no me gusta mezclar la poesía con el corazón; que acabo de decirle que soy un putero luzbelino que vive de la suficiencia de su lengua madre. Que yo no sufro el poema como Cernuda, don Luís. Que vivo de la habilidad gozosa de trastearme a la lengua. Sí, que soy su chulo, padre García. Yo quiero ser como San Juan Ramón ¿No era también un  incontinente el de Moguer? ¿No puedo ser como él?
         -No le está permitido por el estricto precepto del Ars Poética que presido, amigo mío. Si me dejáis aconsejaros, alma de Dios, os reconduciré por el camino único que lleva  a la posteridad  y la gloria.
         -Aconséjeme pues, padre García. Soy un alma descarriada que necesita de su sabia experiencia.
   El padre García me arrima  entonces su aliento a la oreja con la unción misma de un oráculo.
         -Has de saber hijo, que las habilidades de un alma poética  más que para el arte deben reservarse para el mundo y su acomodo. Así que, si pretendes burlar la corriente de esta  Estigia oscura que  emborrasca la adversidad de los tiempos y que conduce a la ribera de la Eternidad, lo mejor son las antologías. Sí, esas balsas de Medusa de las antologías en las que, si no puedes pasar como poeta, debes hacerte pasar por balsero o antólogo pertiguero, que en el fondo no viene a ser más que un vergonzante polizón. Así mismo, es conveniente que vivas de la cita ajena y que las referencias de tus lecturas amparen tu impotencia poética. Sería también bueno que  aborrecieras de tu apellido y tomaras mejor el de García que es estirpe conspicuamente crítica  en nuestra España, de ese modo podría llegar a participar en varios jurados y luego probar de concursante ganador en esos mismos. Ahora que, si de veras quieres enmendar tus pasos, lo más acertado sería arrimarte al pesebre administrativo de tu dehesa boyar y admitiendo la Vara por consigna regenerarte en un manso…
           -¿Buey yo, padre García?
           -Buey sagrado, hijo. Te  celebrarían. Acabarías coronado como un Apis nupcial. Ahora, eso sí, tendrías que aborrecer de la tiza y mudarte a Mérida.
           -¿En Mérida un manso? ¿No debiera estar mejor en Cabeza del Buey?
           -Calla esa lengua, hijo y vaya Dios contigo y con mi absolución. In nómine patris et…
  El padre García traza en el aire el garabato de una cruz y vuelve a recogerse en su garita confesionaria con el  gesto de una larva que aguardara encapullada la trompetería endecasílaba, el arrebato de la posteridad.
   
        
      

       
        

       

lunes, 23 de febrero de 2015

CUCHILLO


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                                 Hubo un pez que no quiso
                               consentir su perfil
                               y se hizo cuchillo en una playa.

                                La materia castiga
                               con su horror a los seres que renuncian
                               a su esencia y bendice,
                               en cambio, a los que abundan en su ser
                               bajo el yugo severo de la arista.

                                 Hay cuchillos que ignoran
                                la deuda de su filo con la escama,
                                la rebelión que un día
                                los condenó a su oficio
                                y que los lleva cruel a confundir
                                con sus víctimas esa
                                plata vil, ese azogue
                                terrible de su acero cuando abren
                                el vientre a los salmones
                                y brillan un momento entre sus vísceras.


                                                                                De Raíz de la materia. 2011

lunes, 26 de enero de 2015

¡PRESENTE!






                    Franco yo.
               Francas tú.
               Franca él.
               Francamos nosotros.
               Francáis vosotros.
               Francan ellos.


                                                           De Discurso de anatomía. 2014.