domingo, 30 de junio de 2013

ÁNGEL


                                           

                                        Dios me envía un arcángel hermoso que castiga
                                      de noche mis pupilas con su espada de fuego
                                      y me arrebata el sueño impuro de los hombres.

                                        -Dime cómo te llamas, ángel terrible, bestia
                                      de luz que así combates el reino de mis días,
                                      el farallón que a oscuras levanté con palabras.

                                       Sabes que no podrás conmigo si no cambias
                                      tu espada por la atroz seducción de tus labios.

                                        Con que digas tu nombre yo rendiré mi reino
                                       de lujuria y será codicia tu victoria.

                                         Dame tú la virtud con que premian los labios
                                       divinos, ese ampo, diadema de prosodias
                                       que lo corona todo y todo lo contiene.

                                         Pronúncialo y arrójame después a las tinieblas.
                                        Seré la envidia entonces de las constelaciones.


                                                                                     De Corambo. 2007

sábado, 22 de junio de 2013

OTTO HARMTMANN



                                     
      

                                           No aquí bajo este olivo. Si queréis
                                        saber de mí bajad
                                        a buscarme en el dulce
                                        remanso de las aguas, en la umbría
                                        verde de las gargantas.

                                          Mis manos sí, mi pecho.
                                         Pero mis ojos nunca sucumbieron
                                         a la ceniza. Líquidos
                                         como el alma, inmortales,
                                         volvieron por las grietas hasta el cauce
                                         secreto de los ríos.

                                          Aún, cuando la tarde
                                        dora el agua en las pozas,
                                        podéis adivinar entre las guijas
                                        la irisación del Rhin,
                                        el oro de la piedra
                                        que tanto contemplé.

                                         Con ella voy, espejo de mis días,
                                        camino de la mar,
                                        la patria de los náufragos.


                                                          De Elegía de Yuste . Premio Ciudad de Pamplona

martes, 18 de junio de 2013

MUJER DE LOT



                                            


                                      Sólo el pasado es tiempo.
                                    El futuro es el claro
                                    espejo de la dicha.

                                     ¡Ah, sí! Yo sé que aún
                                    queda un día en mi vida
                                    por vivir que ya vivo,
                                    que he vivido de siempre
                                    en lo que nunca dije.

                                    ¡Qué tesoro callar!
                                   ¡Vivir lo por decir
                                   sin que sepan los labios!

                                     Las palabras son sólo
                                   la sal en que amontona
                                   el pasado tu imagen,
                                   cuando, incauto y perdido,
                                   vuelves atrás tus ojos.

           
                                                                                 De Ofidia. 2005



miércoles, 12 de junio de 2013

LA MUERTE DE CAMILO




  La muerte siempre avisa a los incautos, que acaban luego como Camilo por atender al guiño oscuro de sus premoniciones. Camilo había visto un pez brillar en el fondo de la noria. Tiene que ser de plata, se decía. Ciego por su codicia, dio en sacar agua y más agua hasta que pudo bajar al fondo y atraparlo. Pero no era un pez. Lo que Camilo había visto brillar era una enorme faca con hoja de acero y cachas de nácar. A la mañana siguiente, fue Tinoco quien se lo encontró. Estaba tirado contra las matas del toronjil con un tajo en el cuello. Acudió también el forense, pero con la navaja nunca dieron. Sólo encontraron un pez. Un pez de plata hermoso junto al muerto.

                                                                                   De Habas contadas. 2010



viernes, 7 de junio de 2013

LAS VÍRGENES NECIAS



                                 



                                                              I

                                              Cada cual con su alcuza,
                                             las diez vírgenes necias
                                             bajan por las murallas
                                             llamando a los postigos
                                             de todos los difuntos.

                                             Se abanican con grandes
                                             alas de saltamontes
                                             y se muerden las uñas
                                             y se juegan su aceite
                                             con tabas de carnero
                                             aguardando los trenes
                                             terribles del crepúsculo.

                                             ¡Ah la vigilia, el ojo
                                             perenne de sus lámparas!

                                             Los difuntos se pintan
                                            sus quijadas de verde
                                            y numeran sus huesos
                                            para cuando las prisas
                                            de las trompetas últimas.


                                                            II

                                             Tiberina, la virgen,
                                            ha perdido su lámpara
                                            jugando a la rayuela.

                                            Con tarritos de cera
                                            y sangre de luciérnagas
                                            acuden sacristanes
                                            y hasta seminaristas
                                            con bigotes postizos
                                            que la invitan a tila
                                            de noche en las cantinas.

                                             Y Tiberina escucha
                                            pasar los trenes últimos
                                           de este mundo y se deja
                                            besar bajo la higuera
                                           chumba de la muralla.


                                                           III

                                               A la luz de sus lámparas
                                             las diez  vírgenes bordan
                                             y hacen punto de cruz.

                                              Clérigos con paraguas
                                             suben hasta los púlpitos
                                             a rifar paquetillos
                                             celestes de cenizas
                                             y recitan las listas
                                             de los ricos del mundo.

                                               Las vírgenes bostezan,
                                             desbaratan el hilo
                                             del camello que bordan
                                             y lo hacen pasar
                                             riendo por el ojo
                                             pequeño de su aguja.


                                                         IV

                                               Los difuntos más pobres
                                              mastican ramilletes
                                              de ortigas todo el año
                                              y agradecen las cajas
                                              de pasas y aguardiente
                                              que Aminta les regala.

                                               El deán, por noviembre,
                                              les envía frasquitos
                                             con agua de responsos
                                             y ellos se desperezan
                                             con mil santiguaduras
                                             y se enjuagan la boca
                                             cantando gregoriano.

                                              Luego buscan a Aminta
                                            detrás de las chumberas
                                            y pelean por ella
                                            y le ofrecen manojos
                                            que trajeran sus vivos
                                            de grandes crisantemos
                                            y violetas de plástico.


                                                         V

                                             Ya tañen las arañas
                                            su violón en el atrio.

                                           ¿Qué virgen bailará
                                           con difunto Macario
                                           el de la droguería,
                                           el que lija sus huesos
                                           y se dibuja grandes
                                           mostachos de betún
                                           y suaviza sus manos
                                           con pasta de dentífrico?

                                            Las vírgenes se peinan
                                          en los espejos turbios
                                          de la gran sacristía
                                           y se pintan lunares
                                          de carmín bajo el luto.


                                                                      de Bestiario de cabildo. 1984