CANCIÓN OCULTA

           


                Escucharla escondida.

              Sentirla en la espesura
             sin saber otra cosa
             del ave que su canto.

               Y que la noche impura
              jamás pueda callarla.

               Y que el arquero sólo
              le dé caza en sus sueños.


                                           De Razón de la impostura. 2003

A VECES UN FULGOR

                    A veces un fulgor,
                   una luz, de repente,
                   ilumina estos campos.

                     Un relámpago no.
                   No hay tormenta en mis noches
                   sonámbulas y pueden
                   escucharse lejanos
                   los cárabos, la fronda
                   inmensa del silencio
                   amparando el acecho,
                    la vigilia del agua.

                     Este campo es el mío.
                   Campo de mi memoria
                   en el que nadie vive
                   más que yo, que recorro
                   su vasta soledad
                   mirándome en el alto
                   espejo de los sueños,
                   para verme pasar
                   conmigo entre las pitas,
                   conmigo en esos ojos
                   turbios de los pastores,
                   ciegos de los carneros
                   con la noche tan negra,

                    Esa luz repentina, ese
                   fulgor es la linterna
                   fugaz de la memoria
                   que ilumina un momento
                   el campo de la dicha,
                   el secreto del bosque
                   donde anidan mis ojos.


                                               De Oscura trashumancia. 1997

DIOSES

                                            I

                    Hay noches, largas noches

                   sin lumbre en que me empeño

                   en hacer por fin una

                   vez mía la palabra.

                   Pero nunca es el mismo

                   quien escribe y aquél

                   del que hablan mis versos.

                     Yo jamás tuve el alma

                    tan en vilo ni en esa

                    constante inspiración

                    que el poema aparenta.

                       Las palabras nos hacen

                     amar lo que no existe,

                     fingir vidas ajenas.

                     Y acaban confundiendo

                     lo escrito y lo vivido,

                     lo mismo que los dioses

                     confunden su existencia

                     con el clamor oscuro

                     de quienes los invocan.

             

                                     2

                       Con la misma avaricia

                      de esos dioses pequeños

                      que confunden su nombre

                      con la plegaria ajena,

                      aguardo a que tu boca

                      me absuelva o me maldiga.

                        Mi vida es la palabra.

                      Mi plenitud ser sólo

                      una voz en los labios

                      impuros de los hombres.


                                                            De Ofidia. 2005.