Elegia de Yuste

Lunes, 20 de enero de 2014

Elegía de Yuste

José A. Ramírez Lozano

Celya, 2013. 50 páginas, 10 euros.

TÚA BLESA | 17/01/2014 |  Edición impresa

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José A. Ramírez Lozano

La muerte como tema, como anuncia en el título “elegía”. Para ello José A. Ramírez Lozano (Nogales, Badajoz, 1950), con numerosas publicaciones a sus espaldas -libros de poesía, de narrativa y también de literatura infantil- y no pocos premios, organiza este libro en torno a la figura de Carlos V, retirado en Yuste a la espera de la cita inevitable; en un segundo bloque de poemas, los personajes son algunos de los soldados alemanes muertos durante las dos guerras mundiales enterrados en el cementerio de Cuascos de Yuste, a los que hace hablar desde sus tumbas, lo que recuerda la Anthology of Spoon River de Edgar Lee Masters; y una tercera parte la constituye un poema dialogado de cierta extensión en el que el Emperador conversa con Tiziano, quién lo pintó, y con su esposa Isabel, que resulta ser una figura de la muerte. Así, la unidad de tema se expone en variedad de formas textuales, de voces y perspectivas sobre la muerte... y la vida. Si el todopoderoso Emperador aún sueña con “derrotar a la Muerte tras la muerte”, para lo cual se propone contar con la ayuda de los soldados enterrados cerca del Monasterio, al fin hombres de su misma estirpe, estos toman la palabra y hay quien todavía espera la resurrección, quien, si pudiera, volvería a su patria a buscar a su amada para morir en paz, porque “Nada hay más allá/ de lo que llaman vida”. O también: “La eternidad acaso/ era sólo este mirlo/ que escucho en la mañana”. Monólogos dramáticos que sirven para dejar constancia de una plural concepción de la muerte.

“El sueño de Isabel” presenta a un Carlos que, aunque se resiste a desaparecer, acaba por aceptar su destino por amor, por reunirse con Isabel más allá de la muerte. El poemario, de composición y lenguaje más que interesantes, se cierra con “Cipo”, que expone cómo el poema, al igual que una columna erguida entre unas ruinas que nada sostiene, es “hermoso e inútil” y se alza para perdurar en vano, signo de los “sueños/ de las generaciones”. Todo está destinado a desaparecer. Como en las medievales danzas de la muerte, en Elegía de Yuste la muerte alcanza a todos, a los poderosos y los que no, todos al fin simples mortales.

UN PITILLO

                                

                                        Un pitillo es la prueba

                                     fehaciente y fidedigna

                                     de que has leído el libro que compraste.

                                     En cada página una pizca,

                                     un rastro de ceniza

                                     que prueba paso a paso tu camino

                                     de constancia lectora

                                     y que, como pasaba

                                     también con Pulgarcito,

                                     te asegura la vuelta por si acaso

                                     hubiera que volver un día

                                     a la letra primera, a la inocencia.


                                                           De Discurso de anatomía.  Inédito

EL SUR

                                    

                                        Cuánto más les valiera a las hormigas

                                      peregrinar al sur. Allí las rubias

                                      pirámides del trigo colmarían

                                      por siempre sus afanes y el anís

                                      o el orozuz del monte endulzarían

                                      la gloria de sus años.

                                       Pero son las cigarras

                                      -ya lo dijo Cernuda-

                                      las que sueñan volver a al sur un día.

                                      Ese sur de ligeros

                                      paisajes y furiosos

                                      caballos.

                                                     Las he visto

                                      bajar desde las brumas y cruzarse

                                      con las hormigas en los altos puertos

                                      que azota la cellisca. Siempre tercas

                                      las hormigas, subiendo

                                      como oscuras legiones de procónsules

                                      a la conquista de un imperio helado

                                      que abanderan el humo y la codicia.

                                       Sé que nadie podrá ya convencerlas,

                                      por más que el mismo Maeterlinck se empeñe.

                                      Ellas aman tan sólo

                                      la virtud de su lábaro, el helor

                                      industrioso. Y apenas

                                      si poseen ese grado de nostalgia

                                      necesario para volver al sur.

                                                                               De El rey de las cigarras. 2003

RETORNO AL PARAÍSO

                                       

                                          Cuando ya te parece

                                        que has perdido la vieja

                                        costumbre de los versos,

                                        pruebas a rescatarlos

                                        temiendo que los dioses

                                        te nieguen la celeste

                                        virtud de la escritura.

                                         Pero los dioses, mudos,

                                        consienten y uno atreve

                                        de nuevo la palabra

                                        y escribe lo que el mundo

                                        ingrato le negó.

                                           ¡Luzbel!¡Luzbel!¡Luzbel!

                                         Tú, que fuiste el arcángel

                                         furtivo de la luz,

                                         llévame hasta ese árbol

                                         del viejo paraíso.

                                          -Muchacho –me responde

                                         con su voz destronada-,

                                         peca ahora y consiente

                                         tú también en la fruta.

                                            No temas la divina

                                          razón de la impostura.

                                          El error de los dioses

                                          al expulsarte fue

                                          no cortarte la lengua.

                                                                   De Ofidia, 2005.