miércoles, 6 de febrero de 2013

AVELLANAS







                                                     El viejo que les daba a las ardillas
                                                  de comer en Hyde Park
                                                  bajaba cada día
                                                  con la misericordia del pan duro
                                                  y sus bolsillos llenos de avellanas.

                                                  Llegaba de Bushey donde vivía
                                                 con una hija muda y su mujer,
                                                 bordadora de oficio que soñaba
                                                 cada noche de luna
                                                 con la resurrección horrible de la carne.

                                                  No infundía sospecha.
                                                 Los viajeros del tren no suponían
                                                 su claro ministerio,
                                                 la deuda de la vida con su oficio,
                                                 su bienaventuranza.

                                                  Andaba sin la urgencia
                                                  de la ambición. Se santiguaba
                                                  al entrar en el parque y sacudía
                                                  su bolsillo repleto de avellanas
                                                  lo mismo que una esquila,
                                                  ese ancestra  reclamo con que el fruto
                                                  convoca los impulsos
                                                  de las parvas criaturas.

                                                    Las ardillas, solícitas,
                                                  acudían voraces a su encuentro
                                                  como un relente, un signo
                                                  de extraña confianza
                                                  con que la tierra le pagara así
                                                  su dulce mansedumbre.

                                                   Se sentaba en el césped.
                                                  Se dejaba registrar los bolsillos
                                                  en un gesto de entrega
                                                  y así pasaba la mañana, hecho
                                                  naturaleza viva, repartiendo
                                                  sus dones a las viejas
                                                  ardillas de Hyde Park sin nada a cambio.

                                                    La orfandad del asfalto,
                                                   la oscura deserción de las raíces,
                                                   hizo virtud de un gesto
                                                   tan tierno y cotidiano.

                                                    Dios guarde a las ardillas muchos años
                                                   y nos conceda el fruto
                                                   con que ejercer nuestra misericordia.
                                                   Dios guarde un hombre puro entre los hombres
                                                   que baje cada día a Hyde Park
                                                   y sólo con un simple
                                                   puñado de avellanas salve al mundo
                                                   de su negro destino.


                                                                            De Raíz de la materia. 2011.

2 comentarios:

  1. Qué preciosidad de poema, me alegro de que lo hayas puesto en tu blog. Un beso.

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