PAISAJE TRAS LA BATALLA

                                                                                                                JA Ramirez Lozano   

              

                  Cautiva, como el mar, de su impotencia,

                la soledad reclama

                para sí el territorio devastado

                de la memoria y vuelve devota al sitio mismo

                donde tuvo el amor la dicha de su instante.

                 Más allá del amor

               no hay otro amor que su derrota, pero

               nada fuera el amor sin su paisaje,

               sin la herida que queda pronunciándolo.

               Nada más que su ausencia lo define.

                 Amar después de amar,

                a espaldas de ese tiempo que fue el nuestro.

                Castigar a la lumbre con el fuego

                para así más amar, sin advertir

                que el Amor es quien ama por nosotros

                y que somos, amor, su propia deuda.

                                                                                  De   Copa de sombras. 2009

LUZBEL

                El agua mansa y verde
              de los abrevaderos
              tienta con su reclamo
              la sed.
                         Bajan del cielo
              arcángeles impuros
              que alborotan la siesta
              y se bañan desnudos,
              seguros de su bella
              tiranía.
                            No saben
              que existen los caballos,
              que apronto acudirán
              sedientos los caballos
              y no les quedará
              más que admitir su turbio
              pecado de soberbia.

              ¡Nadie como el caballo!
              Se escuchará una voz.

               Y, ciegos, los arcángeles
              huirán precipitándose
              de nuevo en las tinieblas.


                                                                      De Azogue impuro. 1996.

ANTÓLOGOS

                 

                       

                        Tenía la obsesión de perseguirse

                      y se buscaba en las antologías

                      para castigo de sus propios males.

                       Como el pobre jamás daba con él

                      pensó, como Noé, que lo mejor

                      era ponerse a predicar diluvios

                      y construir sin más su propia nave.

                       En ella puso dos de cada especie,

                      poetas diferentes que salvasen

                      la fauna tan distinta con que puebla

                      Dios las siete provincias culturales.

                        Se crecieron las aguas y hubo muchos,

                       demasiados Noés, malos poetas

                       que por salvarse del diluvio inventan

                       su propia balsa de Medusa y pasan

                       por polizones generacionales.

                                                                   Inédito.

PATRIA

                        Virtud la de mi lengua
                       que da cuerpo a mi voz y hace que en ella
                      se contenga lo dicho sin más peso
                      que el aire en que se tiene.

                          Heredad de las sílabas
                       donde me va la vida,
                       ajena ya al vivir, ensimismada
                       consigo de nombrarme
                       para ser siendo apenas.

                         Arráncame de mi,
                        búscame patria en ti, dame un pronombre
                        que me cumpla y haré
                        que me borren del mundo
                        mezquino de las cosas;
                        que, tan muda, la Muerte
                        me tenga que nombrar para matarme
                        sin saber que con eso lo que hizo
                        fue salvarme la vida.


                                                                         de Copa de sombras. 2009,

DON SISENANDO CUENDA

                 DON SISENANDO CUENDA

                  Debajo del olivar

                hay un muerto miserere

                que no quiere

                que lo levanten jamás.

                  Don Sisenando, el difunto,

                 daba clases de latín

                 cuando estaba en este mundo
                 y ahora que ya no está

                 hace raíces cuadradas

                 y se quiebra la cabeza

                 con ellas para olvidar.

                  Saliva de verde oliva,

                 musgo de su faltriquera,

                 se asusta si escucha gente

                 pasar por la carretera.

                  -A mí dejadme a la sombra

                 de esta oliva, camaradas.

                 Tengo una muela picada

                 y ya no puedo pagar

                 más que con plomo y el plomo

                 nadie lo vuelve a acuñar

                 siendo como ha sido el precio

                 maldito de cada bala.

                  Don Sisenando entretiene

                 su eternidad con los trenes

                 tan terribles del crepúsculo

                 y bajo las barbecheras

                 pasa las noches enteras

                 pastoreando el molusco

                 negro de su calavera.

                  -Yo no quiero

                 ese cáliz de alpechín

                 que un ángel aceitunero

                  cada veinte de febrero

                  baja a traerme. No. A mí

                  dadme el olvido, esa patria

                  sin himnos ya ni banderas

                  en donde la primavera

                  no me vuelva a sonreír.

                   Don Sisenando no quiere

                  ni responsos ni laureles.

                  Que la bala fratricida,

                  aquella que lo mató,

                  se la cambió a las hormigas

                  por un granito de arroz.
  

                                                  De Vaca de España. 2014

MAR DE IBRIS

                                           Igual que las palabras para ser necesitan

                                       sonar en el silencio porque sin él los labios

                                       nunca le arrancarían al aire sus aristas,

                                       yo necesito el mar para afianzarme en esta

                                       certeza de mi reino, territorio que día

                                       tras día le conquisto a su ciega inclemencia,

                                       a la hueste salobre de sus acantilados.

                                        Sé bien que soy tan sólo lo que ellas me dejan,

                                       aguas de sal y yodo, marejada que marca

                                       los límites precisos de Corambo y definen

                                       la palabra más mía, mi única heredad.

                                        El mar como un oscuro cetáceo muge tierno

                                       batiéndome la costa, pronunciando el anillo

                                       sonoro de este nombre que me contiene, dueño

                                       de todo cuanto encierra, talismán de sus cales

                                       que crece como un témpano contra el azul profundo

                                       que lo proclama, hijo del mar, Corambo, envidia

                                       de las constelaciones que ciñen mi corona.

                                                                                                          Corambo, 2007

ÁLBUMES

                          
               
                                  De chico me pensaba
                                que la Muerte era un sueño
                                remoto que vendría
                                siempre por el futuro.

                                  Ahora sé bien que no.
                                 Que la Muerte, muchacho,
                                 se agazapa en las fotos
                                 como de la familia.

                                  Igual que el basilisco,
                                 quien mata es el pasado,
                                 la memoria, el veneno
                                 en que abrevan mis ojos.


                                                                              De Razón de la impostura. 2003.