lunes, 23 de junio de 2014

ÁLBUMES


                          
               
                                  De chico me pensaba
                                que la Muerte era un sueño
                                remoto que vendría
                                siempre por el futuro.

                                  Ahora sé bien que no.
                                 Que la Muerte, muchacho,
                                 se agazapa en las fotos
                                 como de la familia.

                                  Igual que el basilisco,
                                 quien mata es el pasado,
                                 la memoria, el veneno
                                 en que abrevan mis ojos.


                                                                              De Razón de la impostura. 2003.

domingo, 1 de junio de 2014

TÉMPANOS DE SOMBRA

 

                                                                                       J.A.Ramírez Lozano



                           Nunca es la luz, muchacho, la que inaugura el mundo.
                        El sol no se aposenta jamás sobre las cosas
                        si antes no las nombras. Mucho antes, quizás
                        antes, tal vez, que el tiempo, las palabras ya estaban
                        acechando en su oscura consistencia, esa leve
                        trabazón que las sílabas tejen en tiritaña,
                        hilo sin voz aún, diapasón de su atisbo.

                          Dios mismo no era más que esa trama nutricia
                         en que aún se sostiene. Nada es Dios y lo es todo.
                         Si una voz no lo invoca nada es Él mas que el copo
                         de su nada. Dios cabe como un hilo en su ovillo
                         y sólo la plegaria de sus fieles le tejen
                         este velo de lumbre detrás del que se oculta
                         esa tela de araña de su divinidad.

                           Jamás delatarán los mapas esas islas,
                          apenas territorio, que la proclividad
                          de tu lengua inaugura tan sólo con nombrarlas.
                          Son témpanos de sombra, esquifes de una oscura
                          certeza contra la que se estrellarán los buques
                          de las premoniciones, esa torpe almadía
                          con que el hombre aventura su dicha más allá
                          del reino de los dioses, de su negro arrecife.


                                                                               De Corambo. 2007.