FÁBULA DE LA VIRGEN DE LOS GATOS

  En un zaguán oscuro
de la rúa do Século
guarda la Virgen de los Gatos
su pan de cera,
las sílabas agraces
de su constelación,
su tajada de lumbre.

Sin ella, el barrio habría sucumbido
a la miseria de la borra,
al salitre con que los aguaceros
azotan las vidrieras
de los conservatorios,
la casa de Pombal.

Ella asiste a los gatos
que matan los tranvías
y les promete un cielo de alacenas.

Todo a cambio del celo,
la devoción de su vigilia,
la llama con que alumbra
el quehacer de su dulce
misericordia si visita
de noche los tejados, si socorre
los palomares en su asombro
o ceba los candiles
de las boardillas más menesterosas.

Los gatos la cortejan
por el perfil sonámbulo del Chiado,
la salvan del acecho de las gárgolas.
Y si el diablo, acaso, sacudiera
el árbol tan terrible
del pararrayos, ellos
la sacarían del mundo por la blanca
gatera de su plenilunio.

Cuando los gatos de la rúa mueren
dejan sus ojos en ofrenda
para hacerle un collar
agraz y luminoso
como las cuentas de una letanía.

De Epifanías.Pretextos 2018
 

LA ESPAÑA DE LA RABIA Y DEL IKEA

La España de la rabia y de la idea,
cristiana y patria, y libre, y grande, y una,
ha dejado de ser Fuenteovejuna
para venderse a cachos en Ikea.

España a un tiempo taifa y europea.
España a un tiempo mucha que ninguna,
infesta por corrupta y sin vacuna,
sangre a la vez y vino en la pelea.

Vieja leona, ciega ya y sin uñas,
que se da por un cuarto al pregonero
y niega su desgracia en Cataluña.

Patria sin nombre, esclava del dinero,
dejándose robar por la garduña
de la politicalla y el banquero.

Lo sabe el mundo entero.
Si era la España negra de Rajoy,
con Pedro Sánchez aún más negra hoy.

           

                         

                                               VACA SOLA

                              Hay una vaca enorme aquí en mi sueño

                           que pasta entre las tumbas.

                           Una vaca que ignora el himno de los mártires,

                           el ciclo de las témporas

                           y que apedrean los deudos cuando acuden

                           con su hebra de luto y sus flores de plástico.

                            Sobre su piel dibuja el mundo

                           los negros continentes, los océanos blancos.

                           Y ella ignora su peso, la deuda de los días,

                           el signo que el destino ha escrito en su testuz

                           y que sólo los hombres logran interpretarlo.

                            Su mugido es oscuro, como el turbio

                           acecho de la ira, la cuerna del hondero.

                           Y convoca en agosto las tormentas de azufre,

                           los tábanos de fuego que pregonan

                           el lubricán del juicio, ese arrecife último

                           de las generaciones.                         

                            Ella ignora la promesa de Dios,

                           pero se deja, mansa,

                           ordeñar por el ángel de la desolación

                           mientras camina lenta,

                           arrastrando sus ubres, el hilo de su leche

                           sobre las matas verdes de ortiga y achicoria,

                           sobre las tumbas negras que aguardan todavía

                           el vano despertar, el alba de la carne.

                                         

                              De La sílaba de ónice. Reciente premio Fray Luis de León.

BIENAVENTURANZAS

  

               

           BIENAVENTURANZAS

   Bienaventurados los fotógrafos
porque sin ellos la familia

nunca hubiera permanecido unida.

 Bienaventurados los ricos de la tierra

porque sin ellos los camellos

se habrían colado todos

por el ojo terrible de la aguja.

 Bienaventurados los venecianos

por enseñarnos a votar no en urnas

 sino en peceras.

 Bienaventurados los maestros calígrafos

porque sin ellos la pedagogía

hubiera perdido el acento

para quedarse sólo en pedagogia.

 Bienaventurados los francotiradores

porque muerto Franco se acabó la rabia.

 Bienaventurados los demonios

por haber abierto su infierno

allá en la vida eterna y no aquí entre los hombres.            

  Bienaventurados los hombres ranas

porque sin ellos no sería posible

croar en Dios.

 Bienaventurado Charles Darwin

porque supo, al cabo, asegurarnos

que, por suerte, los hombres no íbamos hacia el mono,

sino que procedíamos de él.

Y bienaventurados los poetas

porque sin ellos la vida sería como es,

aburrida y prosaica, ajena a esta secreta

floración de los verbos,

la oscura sedición de las metáforas.      

                                       De A Cara de perro. 2017